"Amiga, a senhora precisa sair desse banzo. Duas semanas nesse sofrimento sem fim", disse. "Se eu não gostasse dele, era fácil", respondi.
O que publicamos sobre
Nunca pude ir até sua casa. Dessa forma, em vez de tijolos, cimento, telhas, peças de cerâmica, a casa de João, para mim, é feita de fragmentos que vagam pela minha memória
Lembranças e realidades se entrecruzam entre a frieza melancólica de Berlim e o bafo quente de Recife
Em uma colônia espacial ameaçada por um vírus alienígena, o amor entre um humano e ciborgue parecia impossível
Essa é égua pauleira, ela é cheia de figuras de linguagem. Dizem que seus verbos estão na terceira pessoa, mas ela tem dignidade demais.
Coletar regularmente o esperma das cobaias era parte do trabalho de ciborgues como Arthur. O problema foi se apaixonar
Bruninho, todavia, “de besta só tinha os olhos”. “Esses com cara de santo são os que mais aprontam”
Em um futuro próximo, uma história da solidão dos amores secretos, os pequenos prazeres e também sobre violência, que uma hora, aparece com tudo
"A última música lenta já ia começar. Eu conhecia a sequência de cor e salteado. Era Easy, dos Commodores. Respirei fundo. Era a hora de ir embora."
Uma série de contos inspirados em clássicos da música. Desta vez, o jazz de Miles Davis é a trilha para uma história de melancolia e morte na quarentena
